Dopo varie speculazioni sui progetti magnifici e progressivi che l'avrebbero spinta a lasciare il posto di direttora di Vogue Francia, apprendo da Dagospia la verità sulle dimissioni di Carine Roitfeld. Dopo averci ammannito una teoria di preanoressiche col muso e ispirata dal compagno di merende Tom Ford, l'eclettica signora ha pensato bene di realizzare un servizio con bambine bardate da escort d'alto bordo. La pacata reazione dei principali inserzionisti, che hanno minacciato di azzerare gli investimenti pubblicitari, ha determinato l'ostracismo immediato della mandante.
Non commento nemmeno la miseria di una simile idea, ma penso con tenerezza alla mia fugace carriera di babymodella, dovuta unicamente al fatto che mio padre era un fotografo di moda. Adoravo guardare le modelle che si trasformavano due volte, prima in camerino e poi davanti all'obiettivo, e quando è toccato a me sognavo almeno un po' di ombretto, o i capelli sciolti. Macchè, dopo un negoziato estenuante con mia madre ho ottenuto solo un accenno di cotonatura della frangia, ma i miei codini da Pippi Calzelunghe sono rimasti ben saldi al loro posto.
Adesso capisco, e ringrazio.
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