Tutta colpa di Picard

Picard, per chi non lo sapesse, è un supermercato che vende esclusivamente surgelati. Sfiziosi e succulenti, alcuni di una bontà devastante che quando li finisci ti viene la scimmia. Ci vado stasera e sotto la spinta congiunta di una fame atavica e delle promozioni mi carico di minikrapfen e pancakes, quiche gorgonzola e finferli, tortini al cioccolato con cuore fondente, olive ripiene, pretzel e sorbetti,  moussakà e crepes. Concludo con un empito salutistico, prelevando verdure croccanti e frutta tropicale. A casa stocco, smisto e pregusto, ma è inutile: i tempi di cottura non li leggo nemmeno con l'ipnosi. Avvilita e soprattutto affamata, con l'andatura entusiasta da dead man walking vado a prenderli e li inforco, gli occhiali che l'Innominabile mi ha preso dopo avermi visto sdraiata con il libro all'altezza delle anche. Li metterò a 48 anni compiuti, dicevo, se li metterò. Li metto eccome, a 47 abbondanti, e quello che mi si apre davanti è un mondo nuovo, fatto di pixel e contorni, di fibre e dettagli.
La mia resa l'annego in un semifreddo al pistacchio, e addolcisco il mio sguardo che vede oramai solo le cose lontane.